Che siamo finiti a dirci che io e te siamo pertosse. E percosse. Percorse le strade che portano ai burroni per suicidarsi, ci siamo fermati per un picnic. Io ho portato da mangiare e tu i tuoi oggetti più cari, scelti in base ad un calcolo economico con i tassi di inflazione aggiornati. A giornate.
Ti stringo le gambe mentre ci baciamo sdraiati e tu decidi di amputarmi tutto l'amore che ho. E i nostri problemi che si incagliano tra i tuoi collant. O le tue calze a rete. Sbagliare i goal a porta vuota e portare emozioni vuote alle nostre cene dei cretini che ci siamo invitati a vicenda. Avvicinati quando mi urli a bassa voce nel silenzio tombale di ciò che reputiamo musica per occupare spazio.
Che mi innamoro di trecento ragazze a notte pur di passare il tempo e non pensarti e non pesarti. Che quando mi hai presentato ai tuoi, loro hanno chiesto asilo politico sui tuoi satelliti sulle tue lune sui tuoi lumi.
Io aspetto che tu dica qualcosa mentre stendi su una fetta di pane un etto di malcontenti.
"Ho messo le mani in tasca ed ho sputato sulla tavola,
Buon Appetito Amore Mio."
-Stralci Di Vita Quotidiana-
Mattia Barro
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